Las manos de mi abuela, ¿cuántos leños, sarmientos y hojarasca, cuántas encinas habrán quemado? Sus manos amaderadas saben bordar flores, letras, también remendar un abrigo. Tanto han tejido, que el cabello lana blanca se hizo. Sentada en la banqueta del patio yo corto y peino esa lana, y toco al fin, lo divino. Con sus manos de … [Leer más...]
Sólo sé que esto no muere
Hoy las llamas han poblado mi país. Mi conducta entera está vacía. Mis palabras infantiles hoy muertas. Todo todo se torna apagado. Y lo único que alcanzo es a descomponerme sola. ¡No quiero ser mujer más! ¡No! Sólo me recuerda a que una vez lo fui contigo. … [Leer más...]
