Vengo del viento de un batir de alas. Como la pluma que cae del nido, caigo a la tierra. Y allí tengo lugar, junto a un charco, uno como otro cualquiera. No escogí ser pluma de búho o de mirlo, ni venir de un árbol o una cueva, pero ahora que veo en ese charco que soy parda y no blanca, ¿Qué hago? ¿Qué hago si vengo del viento de un batir de alas? … [Leer más...]
Vidas ocultas de Bilbao (I): El hombre que leía a la intemperie
Ritxar guarda toda su casa en una sola maleta. Ahí dentro habrá un par de prendas, uno o dos libros, zapatos secos, el saco de dormir y la dosis de metadona de la semana. Ha cumplido 43 años y desde hace catorce vive en la calle. Es alto, delgado y tiene los pómulos hundidos. Suele vestir una chaqueta vieja de cuero y siempre se sienta con su cajita de cartón y un libro al … [Leer más...]
