Permíteme que te diga

que distraerse

es siempre la peor ayuda

para un pobre hombre como tú,

perdedor de últimos trenes.

La denegación de auxilio

justificada

puede llegar a ser un placer,

en verdad se goza con el mal,

y el diablo no suele hacer planes,

antes de salir de casa

sólo fuma un cigarrillo

y enciende la mecha,

la tuya reventó

hace más de un quinquenio.

Las palabras ya no sirven,

despojo de la cesación

más pútrida,

son aves muertas para ti.

Y tu físico,

nunca hermoso,

es la molleja del tiempo.

Siempre pensando

en el mismo fin,

siempre acostumbrado

a decir ante otros

medias verdades,

o mejor, sólo medias mentiras,

mentiras destiladas,

sorprendiendo a tus interlocutores,

pareciendo la pura realidad.

A pesar de eso,

con mirada cintilada,

por si nos aparece de repente,

esperamos…,

y volverá a ocurrir,

y no sabremos qué hacer con ella.

De nuevo.

Nunca estaré a tu altitud,

me mareo sin ti,

lo que no sea todo es nada,

para mí es el no ser,

mi pequeña marta cibelina.

El sol nos decoloró.

 

Autor: Alfredo Martínez Argüelles